С.

 

Со мной такого не бывало,

Мне говорят, что я в бреду,

Что ты меня околдовала

И я с тобою пропаду!

 

На мне стоит клеймо поэта,

А у поэтов на Руси

Так повелось: недолги лета.

Мне тридцать. Господи, спаси!

 

Поэтов нагло убивали

Во все века, и всякий раз

Убийц на волю отпускали

Другим поэтам напоказ!

 

Чего ж мне ждать? Всё это было:

Удар ножа иль выстрел в грудь,

Или подвыпивший верзила

"Случайно" стукнет чем-нибудь.

 

Самоубийств инсценировки,

"Несчастный случай" – как назло...

Какой цинизм! Какой сноровки

Достигло это ремесло!

 

Всегда "им" "нашей" крови мало...

А мне твердят, что я в бреду,

Что ты меня околдовала

И я с тобою пропаду!

 

Да эта участь мне – желанна!

С тобой – хоть в пропасть! Хоть на дно!

Скажи: а имя ль не Светлана

Тебе с рождения дано?

 

Ты будто соткана из света,

И колдовство твоё – светло...

Мне одному из всех поэтов

Светло погибнуть повезло!